O velho safado- que me aproximou e trouxe o homem com quem vivo e muito amo, pela semelhança que me ocorre nas palavras e em algo a mais, embora o meu estado emocional se abala me levando a uma ligeira palpitação, mãos tremulas e a face imensamente ruborizada por conta de um certo ciúmes até mesmo em ler os rabiscos ( o que não é novidade nem prá ex do meu esposito-amado e nem prá ninguém), mas enfim. Vamos ao que de fato interessa. A verdade é que já odiei e já fiz as pazes com ele, o cara me atraiu pela sua não tapeação literal, ele ele escreve qualquer merda e não esconde isso. Gosto dele antes de abrir uma lata de cerveja, antes de dormir, gosto do que ele diz, da sua desesperança, da sua falta de saco prá poetas, pra gente em geral. velhosafado-que me encanta com seu jeito único-verdadeiro-sem-rodeios-original. Já disseram: Não existe literatura ruim, você é que bebeu pouco. Álcool é vício de escritor. Alivia dores, entorpece a realidade. Há prazer no baixo, no sujo, há uma tristeza na embriagues. Essas palavras que escrevo me protegem da completa loucura, ou melhor digo a loucura que me protege dessa monótona normalidade .
Pensamentos bipolares mal regularizados.
Que tempo difícil: ter a vontade de viver, mas não a habilidade.
Que tempo difícil: ter a vontade de viver, mas não a habilidade.
quanta doidera =)
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